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En el mundo no hay mayor pecado que el no seguir al abanderado…

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De mi viaje por Francia

Largo recorrido hermano mío. Desde que descubrí que soy escritor de mi propia existencia las cosas se alinean para que todo salga de la mejor manera posible. Un escritor en los tiempos que corren quien se lo hubiera creído. Acá estoy en Francia viajando solo porque aquel amor no me quiso acompañar. Tan difícil es encontrar a alguien que quiera tener el mismo porvenir que uno. O será que aún no he dado con mi media naranja. Los pies me queman de tanto caminar. Cambio mis zapatillas por mis ojotas y viceversa un par de veces al día. Escribo, leo, toco la guitarra, si tengo plata me doy algún lujo como puede ser una Coca-Cola. Por lo demás mi vida es bastante simple. Ahora estoy siguiendo a la banda de mis amores. Chico Trujillo, música chileno colombiana que me alegra el alma en estos momentos de depresión continua. Trate de tocar en el subte en Marsella. Recaude dos euros en cinco minutos. Haciendo cálculos creo que no está nada mal. Al día siguiente pedí agua caliente en el bar de la estación de trenes de Marsella y compré un Croissant. De Marsella a Lyon donde tuve una curiosa, pero interesante charla con una chica que creo que no comprendió que es lo que andaba buscando. O yo no acerté con sus deseos. Hoy tengo ganas de dormir en hotel. No sé si llegare a tiempo para recargar energías e ir a tocar al subte. Tengo más hambre que piojo de peluca y más sed que un camello en medio del desierto. Veré si al explicar acierto a contar lo que me sucede.

Largo recorrido hermano mío. Desde que descubrí que soy escritor de mi propia existencia las cosas se alinean para que todo salga de la mejor manera posible. Un escritor en los tiempos que corren quien se lo hubiera creído. Acá estoy en Francia viajando solo porque aquel amor no me quiso acompañar. Tan difícil es encontrar a alguien que quiera tener el mismo porvenir que uno. O será que aún no he dado con mi media naranja. Los pies me queman de tanto caminar. Cambio mis zapatillas por mis ojotas y viceversa un par de veces al día. Escribo, leo, toco la guitarra, si tengo plata me doy algún lujo como puede ser una Coca-Cola. Por lo demás mi vida es bastante simple. Ahora estoy siguiendo a la banda de mis amores. Chico Trujillo, música chileno colombiana que me alegra el alma en estos momentos de depresión continua. Trate de tocar en el subte en Marsella. Recaude dos euros en cinco minutos. Haciendo cálculos creo que no está nada mal. Al día siguiente pedí agua caliente en el bar de la estación de trenes de Marsella y compré un Croissant. De Marsella a Lyon donde tuve una curiosa, pero interesante charla con una chica que creo que no comprendió que es lo que andaba buscando. O yo no acerté con sus deseos. Hoy tengo ganas de dormir en hotel. No sé si llegare a tiempo para recargar energías e ir a tocar al subte. Tengo más hambre que piojo de peluca y más sed que un camello en medio del desierto. Veré si al explicar acierto a contar lo que me sucede.

 

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Ficciones de Invierno

Mi vida se desperdicia segundo a segundo porque mi ser no se encuentra en el lugar que desea. Me gusta denominarlo una especie de efecto colateral al desplazamiento del sujeto. Es decir, ubicarse en un punto determinado del universo donde es retenido por voluntad ajena y del cual no se posee libertad para liberarse. Es un afecto que le oprime a uno el pecho, le cierra la garganta y le obnubila las ideas. En cierta manera es una forma de sentirse preso del ambiente, de esta realidad que se presenta ante nuestros ojos. Estoy tan preso de m mismo que la única libertad que poseo es la de escribir mis sentimientos y plasmarlos en palabras. Estoy en el hemisferio norte en pleno invierno. Después de haber vivido el invierno del hemisferio sur este es el segundo consecutivo. Mi piel dejo de tener ese color bronceado que caracteriza a los habitantes de las tierras tropicales y que es debido a la exposición continuada al sol. Poco a poco me convierto en un papel blanco y sospecho que con el tiempo dejare hasta de existir. Mi ser se transparentará poco a poco hasta permitir el paso de la luz a través de mi materia. Soy la nada en persona. Mi tiempo se escurre entre los dedos como un puñado de arena seca que se toma en una playa lejana al calor del verano. Grano a grano caigo, me pierdo en la gravedad y me desintegro en la multitud que se haya en el suelo. Soy la ira contenida en las venas. Grito con todas mis furias, pero por fuera estoy inmutable. Mi expresión denota indiferencia en su máxima expresión. Mi semblante no se modifica ante el entorno, perdió las energías para realizar cualquier movimiento. Estoy en un limbo existencialista donde nada llama mi atención. La muerte se me representa como un momento más de mi vida. Es el ocaso entre las sierras. La noche oscura en medio de la pampa, sin iluminación artificial podría compararse fácilmente a la nada que se asemeja a morir. Mi cuerpo ya no tiene vida. Habla mi mente y mis dedos reaccionan y convierten estas palabras en caracteres. El ser se expresa. Miro hacia arriba y descubro la luna, fiel compañera de horas sin sentido, donde ocupo el tiempo simplemente existiendo. He muerto definitivamente o podré resucitar. Me pregunto porque a mí. Soy la intriga acumulada hablando por el sujeto. Puede ser que la realidad se confunda con la ficción. Un libro puede recordarnos con mayor lucidez un momento de nuestra existencia mejor que lo haría nuestra propia conciencia. Acaso la escritura es la mejor representación de la realidad. Mil preguntas escapan constantemente hacia mi pasado esperando poder adentrarse en algún recuerdo olvidado y retrotraer al presente información olvidada. Tarea más que difícil. El presente se reconstruye segundo a segundo. Los hechos dejan de ser tal para convertirse en interpretaciones. Si uno rememora un momento de su existencia donde osaba en tomar decisiones con el corazón, como poder distinguir si era de esa manera o simplemente el significado se lo otorgo el tiempo y en aquel pasado se actuó sin premeditación. Soy el rehén de mis propias historias.

La union de Jovenes Comunistas…

Afiliate al Partido Comunista de Medina de Pomar.

Acá el discurso completo a los Jovenes comunistas…

CONTACTO: mihai_doc@hotmail.com

¿Que paso acá?

Vengar con la palabra es una de las cosas que más me gustan en la vida. Para empezar porque cuando uno quiere cumplir sus sueños tiene que derribar alguna que otra barrera. Esta vez estoy en la Gare de Lion en Paris. Lamentablemente no tenía dinero para el taxi por lo que el taxista se enojó y después de algún que otro empujón le tuve que dar mis Parrot Sik en parte de pago. La culpa fue mía. Nunca hay que dormirse en el tren. Porque cualquiera te hace una cama como se diría en Argentina. Sigo pensando en aquella hermosa chica que me encontré al subir al tren en Bordeux y que volví a ver al bajar del mismo en Paris. Reconozco que al bajar no sabía ni donde estaba. Entre la preocupación de viajar sin billete y las ganas de llegar a no sé dónde se me olvido que viajaba a 320 con el tren de alta velocidad de SNCF que aún no determine si es una empresa estatal o privada. Ame a esa chica. Ame su caminar, su viajar, y su manera de…bueno a decir verdad no sé qué me gustó tanto, una linda rubia con unos ojos preciosos que me tiro onda como se diría en Argentina. Fue instantáneo. ¿Pero qué paso ahí? ¿Cómo fue que conectamos? Para empezar, yo esperaba el tren en Bordeux y ella se dirigía en sentido contrario. Me detuve. La mire. Me miro. Me di media vuelta y la seguí. La adelante por la derecha y me subí al TGV sin Billete de tren. Quede flechado en Paris. Me enamoré de esa viajera con la cual me sentí tan identificado. Ame a esa muchacha y pase todo el día caminando por Paris en busca de ese andar y esa mirada. Pero lamentablemente no pude dar con ella. Cada lugar estaba apagado sin su presencia. Espero que esta vez la reencuentre así puedo dejar de vivir en mi pasado. Basta de recordar los amores de otras tierras. Le comenté que iría a Marsella a ver a Chico Trujillo y ella me dijo que iría al Norte. ¿Que será del devenir inmediato? ¿Abra posibilidad de que sea cierto? ¿Que nos reencuentre la música? Al bajar en Paris la seguí. Me vio de reojo. Se tocó la nariz señal de que quería que le mienta. Que encuentre una excusa para hablarle. La seguí como nunca lo hago. Mi ego crece y crece hace tiempo y es raro que haga eso. Bajo al subte. Baje tras ella. Le mentí. Le pregunte que donde estábamos. O mejor dicho le dije la verdad. No sabía dónde me encontraba y a decir verdad a este ritmo tampoco lo determine mucho. ¿Fue amor o son cosas mías? ¿La volveré a encontrar?

Escribo porque siento y siento lo que escribo. Le hable me dijo que se iba a tomar el subte. La mire la invite a tomar unos mates. Pero para mí desgracia no tenía agua caliente. De todas formas, no comprendió creo que significaba eso de los mates. Aun no se ni su nombre. Pero nos rozamos los codos. De alguna manera conectamos nuestras pieles con un leve rose. Suficiente para que quede grabado en la memoria. ¿Oh rubia preciosa te encontrare en Marsella a pesar de no tener ni cómo ir? O te tendré que esperar mendigando en Paris. Algunas gotas de tu amor me vendrían bastante bien después de tanto y tanto esperar y viajar a la deriva y sin timón.

Quizás el destino nos de alguna respuesta, al menos de este lado de la pantalla que es desde donde te pienso.

Buscando el camino de tu comprensión…

Te estoy buscando,

Porque mis labios extrañan tus beso de fuego
Te estoy llamando
Y en mis palabras tan triste mi voz es un ruego
Te nececito,
Porque mi vida sin verte no tene sentido
Y van por el mundomis paso perdido
Buscando el camino de tu comprencion

Apiadate de mi….
Si tienes corazon
Escucha en sus latidos
La voz de mi dolor…

Pero regresa
Para llenar el vacio que dejaste al irte
Regresa aunque sea, para despedirte
No dejes que muera, sin decirte adios
(x2)

Cumple sus sueños quien resiste.

 

¡Piu Avanti!

No te des por vencido, ni aun vencido,
no te sientas esclavo, ni aun esclavo;
trémulo de pavor, piénsate bravo,
y arremete feroz, ya mal herido.

Ten el tesón del clavo enmohecido
que ya viejo y ruin, vuelve a ser clavo;
no la cobarde intrepidez del pavo
que amaina su plumaje al menor ruido.

Procede como Dios que nunca llora;
o como Lucifer, que nunca reza;
o como el robledal, cuya grandeza
necesita del agua y no la implora…

Que muerda y vocifere vengadora,
ya rodando en el polvo, tu cabeza!

Fronteras, documentos y libertad.

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De – sierto o re – cierto diría un Argentino.

Las restricciones al libre movimiento de personas son una patraña. Y paso a explicar. Cuando llegue a Argentina a mis veinte años emigrado de España, era un ciudadano libre. Nacido en Bilbao, España, pero de nacionalidad rumana. Por encontrarme durante cinco años en España me otorgaron la residencia como extranjero. Al llegar a Argentina hice los trámites pertinentes para radicarme en condición de estudiante. Tras dos años de luchas burocráticas obtuve la radicación permanente. Por lo tanto, en un momento de mi existencia, conviví con tres residencias distintas. La que figuraba en mi documento rumano, la que quedo en España y la nueva obtenida en Argentina. Como sostenía Noam Chomsky, en los tiempos que corren el capital puede moverse de una punta a otra del mundo sin restricciones mientras que el ser humano cada vez tiene más limitaciones a su movilidad. Para demostrar que los papeles son mera burocracia en el momento de partir de Argentina a Rumania me encontraba con mi DNI rumano vencido lo mismo que el pasaporte rumano. Mi Documento Nacional español extraviado, y mis cinco DNI argentinos perdidos (si tuve que renovarlo varias veces, además de que suelo perder seguido mi billetera). No poseía ninguna identificación válida que acreditara identidad y sin embargo se me permitió pasar todos los controles migratorios (país de origen, escalas y país de destino) y viajar a Rumania. Ustedes se preguntarán como. Use el comodín de la embajada. Con un simple papel, denominado salvoconducto, pude viajar medio mundo. Como les decía los páleles solo sirven para inhibir la libertad del hombre. En mi alegato voy a confesar que jamás cometí ningún crimen del cual me tenga que ocultar, ni arrepentir. Simplemente el sentirme tan libre de vivir y ser. Viajar es crecer y las limitaciones impuestas por el sistema siempre me parecieron ridículas. Viva la libertad del hombre y del ciudadano.

Tu mirada

Con guirnaldas de mil colores escribo versos sencillos

Surgidos del dolor, del amor, del capricho

Colecciono soledades en mi repisa de antaño

Y no te espero, pues no me engaño

Con cicatrices de colores imagino fantasías

Verdes prados, el corazón ansia

Pero navego sin rumbo

Dando tumbos

Mientras espero tu llegada

Pues sabe a nada el paso del tiempo

Si no tengo tu mirada.

-Aliweboaghe-

La R-Adio…

Una vez leí que lo mejor que podes hacer si estas en un viaje es hacerlo con música, y no solo con la tuya, sino con la radio. Hoy escucho música de Bulgaria, en un idioma que poco entiendo pero que es realmente llamativa. Instrumentos que en la tranqulidad del hogar buscaré y analizaré. Pero que a simple vista son violines, chelos y otros que vagamente reconozco. Buena forma de por lo menos en este viaje acercarme -al menos tangencialmente- a la cultura de este país, que a decir verdad, solo conocía su nombre y su cambio de moneda de relación tres a uno con el Euro, además de una estación de servicio y su paso fronterizo, del cual mejor ni hablar. La cultura esta en el aire y la radio me permite encontrarla y disfrutarla con ese paladar que tenemos allí en el tímpano, un saludo al estribo que me permitio subir a este viaje, al martillo que saca algunos clavos en mi existencia, y al junque que me dejara moldear nuevas piezas en mi vida.

[Antonio Machado)

 

YO VOY SOÑANDO CAMINOS

Yo voy soñando caminos
de la tarde. ¡Las colinas
doradas, los verdes pinos,
las polvorientas encinas! …
¿Adònde el camino irá?
Yo voy cantando, viajero
a lo largo del sendero…
—La tarde cayendo está—.
«En el corazòn tenía
la espina de una pasiòn;
logré arrancármela un día,
ya no siento el corazòn.»

Y todo el campo un momento
se queda, mudo y sombrío,
meditando. Suena el viento
en los álamos del río.

La tarde más se oscurece;
y el camino que serpea
y débilmente blanquea
se enturbia y desaparece.

Mi cantar vuelve a plañir:
«Aguda espina dorada,
quién te pudiera sentir
en el corazòn clavada.»

Poesía de trasnoche [1]

 

Con versos decadentes en murales descascarados

Escribo grafitis de olvido para besos desparramados

Con ayeres negros imagino blancas fantasías

Con inspiración de poeta ansío respuestas de sordo

Me olvide que me olvidaste loca traicionera

Y lo que ayer fue hoy se nos vuela

Pateo las ilusiones y ya no te estorbo

Pero recuerda que un día

Supiste ser mía

Y yo tuyo.

Frías (Burgos)

Frías es un municipio y ciudad de España, al norte de la provincia de Burgos, Comunidad Autónoma de Castilla y León. La ciudad es la cabecera del municipio, enmarcado en la comarca de Las Merindades, partido judicial de Viyarcallo.

Sobre el cerro de La Muela, y cercana al ancho y caudaloso río Ebro, se constituyó un enclave estratégico de paso de dicho río, desde la época Romana y sobre todo en época medieval, que unía la costa cantábrica y la meseta, dando lugar a la notable prosperidad de Frías y de su conjunto monumental.

Mantiene una estructura urbana medieval que corona el castillo de los Velasco y la iglesia de San Vicente. Los edificios mantienen un sistema constructivo en el que van adosándose entre sí. La solana del piso superior emplea Toba y entramado de madera.

Corona el cerro de la Muela logrando una posición estratégica privilegiada sobre el valle y el paso del Ebro. Es uno de los castillos roqueros más espectaculares de Castilla.

La primera mención de la fortaleza de Frías data del año 867. La fábrica que actualmente se observa es de finales del siglo XII, principios del XIII, fechas en torno al reinado de Alfonso VIII. Tiene un marcado carácter defensivo. El conjunto de la torre del homenaje está separado del resto de la edificación manteniendo su propio sistema de defensa.

Se accede a su interior por medio de un puente (en origen levadizo) sobre un foso excavado en la roca y una antepuerta que da acceso a la puerta principal protegida por una reja de acero ya desaparecida. La defensa se basa en una estratégica ubicación de una roca bajo la torre del homenaje. Todo el perímetro del castillo tiene altos muros, con numerosas saeteras, rematado por un cuerpo almenado.

En torno al amplio patio de armas quedan restos de sus antiguas dependencias como graneros, bodegas o estancias de servicios.

Desde la parte superior de la torre del homenaje y desde los tres ventanales de sus muros, rematados por capiteles románicos, la vista de la ciudad es excelente.

La torre del homenaje de este castillo ha tenido tres caídas documentadas a lo largo de la historia. La última de ellas, acaecida en 1830 y con 30 víctimas mortales, tuvo que ver con la voladura de una de las puertas de las murallas de la ciudad por parte del ejército de Napoleón durante la guerra de la independencia.

y para los más jóvenes…

La fiesta más relevante de la ciudad de Frías es la denominada Fiesta del Capitán. Se realiza el 24 de junio y en ella se conmemora la rebelión del pueblo de Frías contra el poder feudal y también se conmemora la liberación de las tropas napoleónicas en la guerra de la Independencia. En esta fiesta el pueblo elige a un capitán que recorre las diferentes calles acompañado por unos danzadores bailando con una bandera.

En mayo se celebra la Cruz de Mayo y en septiembre la fiesta de el Santo Cristo. En la feria agrícola y artesanal, a finales de agosto, se venden y exponen desde objetos hechos a mano por la escuela taller de joyería, hasta los productos de la tierra, como frutas y hortalizas, entre las que destacan las conocidas lechugas.

http://www.terraqueando.com

No, no y más no.

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No publicare mis versos

hasta que valga la pena,

mucho cuento, puro verso

para una joven nena.

Días grises, tardes verdes…

Siendo cruel diría paciencia,

hoy ya nadie me comprende

pues soy solo conciencia.

Rimas pobres, rimas cojas,

entre miradas y lamentos

hoy lleno así mi hoja.

A puro grito de tormento

pues grito lo que siento,

y eso no hay quien lo dude.

Esta estrofa terminare

con un grito de actitud,

y si el tiempo no me curare

que me lleve al ataúd.

 

 

Autor: Esa voz que llevo adentro.

LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO

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Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
más se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmando,
como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica, qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra, son actos.

(De “Cantos iberos”, 1955)

Autor: Gabriel Celaya.

Libertad.

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Graffiti tomado por alguna callecita de Buenos Aires.

 

¿Cuánto cuesta tu tiempo de vida? ¿Cuánto estarías dispuesto a que te paguen por tu trabajo?
Porque si me pongo a hacer calculo mi tiempo de vida vale más que cualquier sueldo mundano; si así de sencillo. ¿Qué hay más importante en esta vida que el tiempo? Cada vez más la gente vive esclava del trabajo, creyendo que es la única opción para sobrevivir en esta realidad. ¡Pobres conciencias, despierten!

Recuerden que la vida es eso que hacen cuando salen del trabajo, ¿o acaso su vida es tan aburrida que cuando salen del trabajo duermen? ¡Vivan que la vida es alegría, felicidad y música! Hay gente que vive tan aburrida que hace horas extra, y peor hay gente que aún no sabe qué hacer con su vida. El tiempo para la familia, el arte, el ocio es lo más importante. No hay dinero que pueda pagar mi libertad. ¿Con cuantas cosas intentaran seducirme? ¿Con que lujos podrán comprar mi tiempo? ¡Si lo que más quiero en esta vida es mi libertad! Pobres seres, sigan acumulando riquezas que cuando el tiempo nos hermane en el corral de los quietos verán, solo allí, quien tuvo una vida más rica. Tal vez no llegue con un estomago prominente, pero llegare lleno de recuerdos y dejare en mi paso miles de vivencias y creaciones. Porque la vida es eso que pasa mientras se está haciendo otros planes (creo que es frase de Woody Allen). Hagan lo que les gusta y recuerden que ser feliz es lo que importa. Cada día veo más jóvenes esclavos de las corporaciones, cada vez menos jóvenes apasionados por la lectura, por la música, por el arte. Cada vez más presos de la rutina, de la vida gris, de las falsas amistades, presos del consumismo, de las modas, de las obligaciones. El verdadero crecimiento personal es cultural. Tener más objetos personales llenara tus alrededores, pero no te llenara el espíritu.

Aun no vivo de la escritura, pero sé que alguien me dará la posibilidad de ello, mientras tanto existo.

¡Sean felices!

Recomiendo: https://www.youtube.com/watch?v=HizrkIsNuUQ
Síganme los buenos!

Aprender…

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Que aprendí a lo largo de cinco años de libertad…
Que los amores hay que salir a buscarlos al mundo…no van a venir si te quedas sentado frente a una pantalla.

Que solo se hace lo que uno quiere cuando se es libre.

Que la distancia enseña mucho más que cualquier libro.

Que la vida se vive diferente si en este viaje se va leyendo.

Que la política va y viene mientras la gente sigue sufriendo.

Que los amigos son efímeros, y los amores son para toda la vida.

Que el verdadero crecimiento del ser viene dado por la cultura.

Que el dinero no da la felicidad.

Que los placeres en exceso se convierten en veneno.

Que quien no tiene nada dentro, no puede soltar nada afuera.

Que el ser se expresa en palabras.

Que en la poesía esta la salvación del ser humano.

Que la ignorancia mata al alma y la envenena.

Que la televisión idiotiza las mentes.

Que la lectura nos hace más agiles, y la escritura más precisos.

Que si te propones algo, el primer paso para lograrlo es hacer.

Que siento lo que escribo porque escribo lo que siento.

Y muchas cosas más…

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La história me absolvera…

¿Qué es el dinero?;  ¿Es ese bien tangible que nos permite obtener lo que necesitamos a cambio de nuestro tiempo de vida? Claro está que hay otras formas de obtener lo que se quiere, dialogando, enamorando, convenciendo, siendo, expresándose, o robándolo. En este caso voy a tocar un asunto sensible en mi vida, allá por el dos mil doce o dos mil trece no recuerdo bien, se me otorgo una beca para estudiar inglés en Londres. Aproximadamente unos 1700 euros que jamás fueron utilizados para el fin que fueron entregados. En cambio los utilice para perseguir mis sueños. Si juzgan que soy culpable de estafa estoy dispuesto a que me encarcelen y cumpla la condena necesaria, pero en mi alegato, cuando se trata de perseguir los sueños todo esta permitido. ¿Cuál es el precio de perseguir a un amor?; porque 1700 euros me parece a día de hoy más que barato. Así fue que partí de regreso a la tierra que me vio crecer a buscar ese amor que tanto había soñado y que supuse que me seguiría esperando… Tristemente no fue así, el amor corrió detrás del dinero, como mucha gente en esta tierra, que aún cree que lo más importante es el dinero, cuando no se dan cuenta de que la felicidad les pasa por a lado. La felicidad esta en los suyos, la familia, los amigos, la sinceridad. Una vez escuche de la poesía de un poeta español que los placeres en exceso se convierten en veneno. Cuantas personas viven creyendo que pueden satisfacerse tan solo con objetos materiales, con lujos, con comida o bebida. La verdadera felicidad, según yo discurro, es hacer y deshacer a su gusto. Ser feliz con el presente, y no vivir pensando en lo que se quiere tener o no se tiene. El hombre es lo que sueña, y yo hace cinco años partí a Argentina, porque así lo quiso mi alma, así lo sentí, y hoy doy gracias al estado español por ayudarme a crecer como persona, a ser lo que yo quiero, a desarrollarme culturalmente, y a aprender, a base de golpes, que el dinero no da la felicidad, y que a veces volver a buscar algo que no fue, es perder el doble. Pido perdón al ministerio de hacienda por este pequeño hurto, que a decir verdad, cuando se trata de amor todo está permitido, menos no arriesgarse. Por ello sigo creyendo que la historia me absolverá como dijo Fidel castro en su alegato allá por 1953. Hoy estoy donde quiero estar una vez más, para volver a ordenar mis ideas y mis sentimientos y para hacer base en mis recuerdos. El tiempo dirá si estaba o no en lo correcto.

Máximo provecho

Mi madre me lego un idioma por sangre y por cultura. Su canto diario en el calor del hogar me permitieron asimilarlo. Hoy tras años de ausencia en este hermoso país comprobé que ese canto no se olvida, y aunque pierda el significado de algunas palabras, su fonética siempre me da a entender de que se trata. Esta en mi sacar el máximo provecho a ese conocimiento, a estas dos formas de pensar, estas dos culturas que llevo en la sangre y en la mente. La sociedad argentina y la española me otorgaron el resto. Parte de mi educación y de mis experiencias o primeros choques con la realidad. Hoy soy un poco más completo que ayer. El ser además de expresarse en imágenes, ideas, palabras, música, quiere poder hacerlo en otros idiomas.  He aquí mi objetivo y por el cual vago por estas tierras, el arte. El arte de aprender es lo único constante en mi vida.

Si puedo dar un humilde consejo personal, en la lectura esta la salvación.

Traductor público de rumano en progreso.

Un saludo a mis lectores.